安岁岁握着那枚印章，侧面的划痕在暮色的最后一缕光里显露出那个字——

“安”。

笔画很细，像用针尖刻出来的，比头发丝还细，不仔细看根本注意不到。

他的拇指在笔画上停了一下，感受到那道划痕微微凸起的边缘，像是被反复加深过不止一次。

他没有说话，把印章放进口袋里，和那幅画放在一起，木头贴着纸面，隔着布料硌着他的大腿。

方警官站在茶几旁边，也看见了那个字。

他问了一句：“你认识这个字吗？”

安岁岁说：“认识。”

方警官没有再问，他把那幅画从茶几上拿起来，对着光又看了一遍那幅画。

墙上那棵老槐树的轮廓在暮色里已经模糊了，但在画面上被线条勾勒得很清楚，树干上的纹路用铅笔一笔一笔排出来的，像鳞片。

方警官把画放下了：“他在告诉你怎么找。”

“树，井，路，都在院子里。”

“他没有把东西藏在这间屋子里，他藏在外面。”

安岁岁站起来，走到后门，推开那扇木门。

院子里的光线比屋里暗，月亮还没升起来，只有远处路灯的余晖从巷口透进来，把老槐树的轮廓镀上一层模糊的灰白色。

他走到老槐树下面，蹲下来，手电筒的光柱照着树根附近的土壤，泥土被夜露浸湿了，颜色比白天深。

他用手拨开树根旁边的那层浮土，手指触到一样东西。

硬的，凉的，表面粗糙的，是一块石板。

他把石板边缘的土清理干净，石板不大，比他的手掌宽一些，边缘被泥土和草根封住了，像是很久没有被移动过。

他用力把石板掀起来，露出一个黑洞洞的方形凹坑，凹坑里放着一个铁盒子，和渔村里那个铁盒子很像，但比它更薄更长，像一册被竖着存放的书册的尺寸。

安岁岁把铁盒子从凹坑里取出来，放在膝盖上打开，盒盖弹开时发出一声很轻微的金属摩擦声。

里面没有照片，只有一封信，信纸已经泛黄了，折了三折。

他展开信纸，借着月光和手电筒的光看上面的字，字迹是叶正清的，笔画比地窖里那些笔记上的更加用力，像是写的时候手在发抖。