直升机缓缓升空，这一次，机舱里载着劫后余生的141特遣队。

普莱斯的视线透过舷窗，最后看了一眼谢菲尔德的尸体。

倒也不用担心他暴尸荒野，那位总统先生应该会很希望看到谢菲尔德的尸体。

随后毫不留恋的转向躺在担架上的‘肥皂’，眼神中的关切溢于言表。

“队长，我没事！”

强忍剧痛的‘肥皂’看出了普莱斯的担心，咬着牙气若游丝的说了一句。

“‘幽灵’……‘幽灵’……”

普莱斯微微点头，“他没事，141的人没这么容易死！”

这个早已习惯的番号脱口而出，让普莱斯的喉头一哽，后面的话堵在了那里。

‘肥皂’似乎得到了保证，他的样子逐渐松弛了下来。

肥皂似乎得到了某种保证，紧绷的身体微微松弛，眼皮沉重地垂下。

然而，他脸上最后一丝血色也瞬间褪尽。

“脉搏掉了！加压！快！”医护兵的吼声瞬间压过了引擎的轰鸣。

监护仪刺耳的报警声尖啸起来。

小小的机舱顿时陷入一片忙乱的战场。

普莱斯被急救人员粗暴地挤到角落，只能攥紧拳头，指甲深陷掌心，眼睁睁看着他们围着肥皂，撕开新的止血敷料，挂上血浆袋。

他满心焦灼却无能为力，这感觉比挨谢菲尔德那记膝撞还要难受百倍。

普莱斯重重的叹了口气，仿佛要把胸腔里淤积的所有硝烟和疲惫都吐出来。

他下意识地摸索着战术背心的口袋，手指有些僵硬地掏出了半截皱巴巴、沾着泥点的雪茄。

然后找遍全身的几个口袋，都没找到能点火的东西。

靠在对面舱壁上的盖兹，左肩的绷带也洇着血。

他瞥见普莱斯徒劳的动作，嗤笑一声，用没受伤的手从自己裤袋里摸出个军用打火机，随手抛了过去。