所有人，都保持著仰望的姿势。

目光还盯著那片已经愈合的天空，像是不敢相信那只手真的退走了。

拓跋山站在城楼的墙垛旁。

他的手还死死握著长矛柄，指节因为握得太久而僵硬发白。

他试图松开手指时，发现那几根手指已经僵住了，需要一根一根地掰开。

他低头看了一眼那根被他的手指紧紧攥了一整夜的长矛。

矛杆上，留下了一片深深的指印。

每一道指印，都在暮光中泛著暗淡的光。

烈阳洪坐在他旁边的城墙上，大口大口地喘著气，像一条被捞上岸的鱼。

他混身的甲胄上，结了一层薄薄的霜。

那是玄清的剑意余波掠过城墙时，留下的痕迹。

他用颤抖的手抹了一把脸，手背上沾著一层细密的、正在融化的霜水。

他看了一眼自己手背上那些水珠，咧嘴骂了一句谁也听不清的粗口。

校场上，那些年轻的新兵在沉默中慢慢站起来。

有些人弯著腰，双手撑著膝盖干呕。

有些人靠著营帐的柱子大口呼吸。

有些人蹲在地上双手抱头，浑身颤抖。

他们不是懦夫。

他们只是在一个照面之间，被迎面撞上了某种远超他们理解范围的东西。

足以将他们整个认知框架，碾成粉末的画面。

而在那遍地的沉默与颤抖中，顾大石是唯一一个站在原地的人。

始终没有低头。

始终没有弯腰。

他的手中，还握著那柄已经在之前的冲击中，断成两截的刀。

断裂的刀刃上，有裂纹像蛛网一样蔓延到刀背，早已失去了任何作为兵器的价值。

他就那样握著那柄断刀，抬头望著天穹北面那道旧痕。