夜风刮过荒街。

纸钱贴着地面打转，撞在一双黑靴前停下。

纪逍遥抬头，看向街尽头那座义庄。

义庄门楣上的白灯笼没点火。

可灯笼皮却在一鼓一鼓。

像里面装着活物。

街边卖棺材的老头蹲在暗处，吧嗒吧嗒抽旱烟。

见纪逍遥站住，他抬了抬眼皮。

“小哥，赶夜路，别往那边去。”

“今晚义庄收的，不是死人。”

纪逍遥看了他一眼。

“不是死人，收的是什么？”

老头吐出一口灰烟。

烟在半空没散，反倒凝成一张模糊人脸。

那人脸嘴巴张着，像在无声喊什么。

“收喘气的。”

“昨夜进去三个抬尸的，到现在没一个出来。”

“今儿黄昏，里头又自己响了丧鼓。”

纪逍遥笑了下。

“丧鼓会自己响，倒新鲜。”

老头脸皮一抽，眼神有点发寒。

“新鲜的还在后头。”

“你若真不怕死，进去以后，见着有人哭丧，别跟着哭。”

“见着有人披麻，别看他脚。”

“要是闻见香味……”

老头说到这，忽然停了。

纪逍遥问：“闻见香味怎么了？”