他接上电源，手指搭上电键。

这一次，他没有看照片。没有走神。没有迟疑。

嘀—嗒—嘀—嘀—嗒。

节奏精准，力度均匀。像一台机器。

像一台——不会犯错的机器。

但发完最后一组码，他摘下耳机的时候，发现自己的左手食指第二关节，那个茧，已经被电键磨得发红。

他看着那个茧，忽然想起1947年南京的那个审讯室。

马三问他："你这手指上的茧，怎么来的？"

他当时说："写字写的。"

马三笑了："写字能写出这么匀的茧？你骗鬼呢。"

现在他想——如果魏正宏看到这个茧，会想到什么？

他把手攥成拳，茧贴着掌心，隐隐作痛。

窗外，高雄港的夕阳正在下沉，海面被染成暗红色，像一大片凝固的血。

林默涵把备用发报机重新藏好，整理了一下领带，拿起公文包。

"明月，"他走到楼下，对正在整理账册的陈明月说，"晚上有应酬，可能晚点回来。"

陈明月抬起头，目光落在他空着的鼻梁上——没有眼镜。

她的瞳孔微微缩了一下。

但她什么都没问。只是点了点头，说："路上小心。"

林默涵推门出去。高雄的晚风吹过来，带着海水的咸味和远处炊烟的气息。

他没有回头。

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（本章完）

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