冬月的天，亮得迟。

阿黄是被冷醒的。

它不是那种尖锐的、从噩梦里弹起来的醒，而是一种沉甸甸的、从骨头缝里渗出来的冷，像水一样，慢慢浸透了它蜷缩了一夜的身体。它动了动，感觉背上的毛和身下的旧毯子冻在了一起，发出细微的“沙沙”声。

它趴在老李常坐的那把藤椅旁边，脑袋枕着前爪，眼睛半眯着。天光从糊着旧报纸的窗户缝里漏进来，在满是裂纹的水泥地上投下几道灰白的光。空气里，那股熟悉的味道淡了。烟草味还在，但不再是那种新鲜、辛辣的暖香，而是变成了一种陈旧的、干枯的叶子味，混着一点点铁锈和药片的苦涩。这是老李的味道，但现在，这味道像被抽干了水分，只剩下一层若有若无的影子，附着在藤椅的缝隙里，附着在墙角的蛛网上