是他灵魂最深的地方有一口巨钟被人敲了。

轰隆隆的余音在五脏六腑里翻滚。

翻了一遍又一遍。

碾得他浑身的骨头都在嗡嗡叫。

那个声音——那个干巴巴的、枯燥的、说着莫名其妙话的声音——

他听过。

他绝对听过。

不是一次两次，是无数次。

多到那声音本身已经刻进了他的骨头里，变成了呼吸的一部分。

可他想不起来。

脑子里那个黑匣子被撞得咣响，却死活打不开。

石猴双膝一软，跪在石壁前。

额头“咚”一声磕在粗糙的岩面上。

磕出了一片红。

他什么都想不起来。

但有一样东西被那两句话从深水里拖了上来。

一个影子。

模糊到只剩下轮廓的影子。

一间屋子。

很小。

墙皮斑驳。

一张桌子。

破旧。

桌面上有茶渍。

一个人坐在桌后。

穿着洗得发白的道袍。

袖口上补了两个丁。