李荼蘼沉默了一会儿，怅然道：“把他葬在南坡。

南坡是铁门镇安葬阵亡将士的地方。那里有一片小小的坟茔，埋着这些年死在边镇的兵士。

一旁的张校尉愣了愣：“大人，可他……他毕竟是妖……”

秦参军瞪了他一眼，张校尉挠挠头，把后面的话咽了回去。

阿嗤被葬在南坡，李荼蘼亲自立的碑，碑上只刻了两个字：李嗤。

张校尉不解地问：“大人，为什么不写‘义妖’….‘好妖‘？”

李荼蘼摇了摇头，望着远方：“他想做人，就让他……干干净净地做个人。”

一年后，铁门镇恢复了往日的平静。

镇民们依旧日出而作，日落而息。偶尔还会提起去年那场血战，提起那个疤脸的男子。有人说他是妖怪，有人说他是英雄，还有人说他本来就是人，只是被毁了容。

说什么的都有，可谁也说不清他到底是什么。

李荼蘼依旧坐在监军院正堂，翻着厚厚的账册，处理公务。

那些人来来去去，有认罪的，有交税的，有哭穷的，她对付的干净利落，游刃有余。

有时傍晚，她会独自骑马出城，到南坡那座小小的坟前，坐上一会儿。

坟前不知何时围满了野花，白瓣黄蕊，一簇一簇的，很是特别。

秦参将曾好奇地问道：“大人，这是什么花？”

“荼蘼。”

“啊？”她咂舌道，“那不是大人您的名字吗？”

李荼蘼笑而不语。

她蹲下身，伸手摸了摸那冰凉的石碑。碑上的“李嗤”两个字，已经被风沙磨得有些模糊了。

“荼蘼花开，春事已了。”她轻声道，“阿嗤，你看见了吗？”

晚风拂过，花瓣轻轻摇曳，散发着淡淡的香气，像是在回应。

远处，铁门镇的炊烟袅袅升起，孩童们嬉闹着跑回家吃饭，各地商队慢悠悠地进城，驼铃声叮叮当当。

李荼蘼翻身上马，马蹄声渐渐远去，消失在暮色中。

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