八角笼外的VIP席位。

这里是名利场的最前沿，一张票被炒到了五万美金。

白大拿坐在最中间，满面红光。他的左边坐着斯嘉丽·约翰逊（寡姐），右边则是刚结束演唱会赶过来的泰勒·斯威夫特（霉霉）。

这排面，简直比颁奖典礼还大。

“他看起来很放松。”

斯嘉丽摘下墨镜，那双碧绿的眼睛里带着一丝探究。她今天穿得很低调，但那种好莱坞顶级女星的气场依然盖过了周围所有的举牌女郎。

“那个华夏男孩呢？他也会这么跳着出来吗？”

白大拿咬着雪茄屁股，笑了笑：“跳？斯嘉丽，你太不了解他了。如果凯文是火焰，那林就是冰山。”

旁边，泰勒手里拿着一杯香槟，眼神有些迷离。她想起了那天在餐厅里，那个男人握住那混混肩膀时冷酷的眼神，以及那句“别叫我李小龙”。

“他不会跳舞。”

泰勒轻轻摇晃着酒杯，嘴角勾起一抹意味深长的笑，“他更像是……去执行任务。”

就在这时。

灯光骤灭。

全场陷入了一片漆黑。

原本躁动的嘻哈音乐戛然而止，就像是被人突然掐断了脖子。

几秒钟的死寂。

甚至能听到前排观众吞咽口水的声音。

“咚。”

一声沉闷的鼓点。

不是电子合成音，而是真皮大鼓被重锤敲击的声音。

这一声，仿佛敲在了所有人的心脏上。

紧接着。

一声高亢入云的唢呐，硬生生撕裂了黑暗。

《男儿当自强》的变奏版。

这首曲子在华夏家喻户晓，但在美国，这种乐器的穿透力简直是降维打击。它苍凉，悲壮，又带着一股子“虽千万人吾往矣”的决绝。

大屏幕亮起。

鲜红的底色。

大屏幕上，出现了一面鲜艳的五星红旗。

紧接着是数据面板：

Lin Xiao

Rank 14

Style: Kung Fu / Sanda

一个黑色的剪影缓缓浮现，那是林啸的背影。

通道口。

林啸走了出来。

他穿着黑色的连帽卫衣，帽檐压得很低，阴影遮住了大半张脸。

没有跑动。

没有挥手。

没有跟任何人互动。

他就像是一个刚刚下班的死神，提着镰刀，要去收割最后一个灵魂。

周围伸出来的无数只手，想要触碰他，想要击掌，但他视若无睹。

他的视线是一条直线，死死锁定了前方那个泛着白光的八角笼。

布鲁斯·巴菲的声音再次响起，带着破音的嘶吼：

“Fighting out of the blue corner！”

“The Silent Executioner（沉默行刑者）——”

“Lin——Xiao——！！！”

“God……”

斯嘉丽忍不住坐直了身体，手臂上泛起了一层鸡皮疙瘩。

“这气场……比我们在片场演出来的杀手还要真实。”

她转头看向白大拿：“你是从哪找到这种怪物的？他看着不想比赛，他像是要去杀人。”

白大拿吐出一口烟圈，眼神狂热：“华夏。一个沉睡了太久的地方。”

……

与此同时。