睡前他特意检查过，因为房间里有点热，他开了一会儿窗透气，但睡前一定关上了。

他坐起来，手伸向床头灯的开关。

一道黑影从窗户翻进来。

动作轻盈得像一只猫，落地没有声音。

月光照亮了那人的轮廓——黑色的连帽衫，帽子压得很低，看不清脸。

身材不高，偏瘦，动作利落。

阮文忠的嘴张开，想要喊叫，但声音还没出口，那人已经动了。

一步跨到床前，右手抬起，灵光在掌心凝聚，化作一把刀。

唐刀。

笔直的刀身，锋利的刃口，在月光下泛着冷冷的光。

阮文忠的瞳孔骤然收缩。

他见过这把刀。在交趾国的档案里，在同登峡谷的照片上，在无数关于那个人的新闻报道中。

他的喉咙里发出一声嘶哑的尖叫，但那声音只持续了不到半秒。

刀落下。

不是砍，是刺。

刀尖刺穿他的胸口，刺穿肋骨之间的缝隙，精准地扎进心脏。

疼痛从胸口炸开，像一颗炸弹在胸腔里引爆。

他低头看到刀柄没入自己的胸口，看到血从伤口涌出来，把白色的睡衣染成深红色。

他想喊，但喉咙里涌上来的是血，不是声音。

那人松开刀柄，退后一步。

然后他抬起另一只手，五指张开。

掌心涌出一团黑色的雾气，雾气散开，化作无数细小的蚂蚁。

黑色的、密密麻麻的、蠕动着的蚂蚁，从那人掌心倾泻而下，爬上了床，爬上了阮文忠的身体。

阮文忠的眼睛瞪得滚圆。

他感觉不到刀刺的疼痛了，因为蚂蚁的噬咬覆盖了一切。

它们钻进他的衣服，钻进他的皮肤，钻进他的肌肉。

他听到自己的血肉被撕碎的声音，细微的、密集的、像下雨一样的声音。

他想挣扎，但身体已经不听使唤了——刀刺穿心脏的那一刻，他的四肢就已经失去了力量。