他骂到最后，嗓子哑得发不出声，只剩粗重的喘息。

胸膛剧烈起伏着，撑着桌子的手，指节白得像纸。

没人敢劝。

也没人说话。

满屋子人都红着眼，咬着牙，听着外面的炮声，胸口堵得像压了块石头。

骂了半天。

孙蔚如终于喘匀了气。

他抬起手，用袖子抹了把脸。

手上的泥、脸上的汗，抹得一道黑一道红。

他弯腰捡起地上的军帽，拍了拍灰，重新戴好。

再抬头时，脸上的怒火烧尽了，只剩一片沉到底的悲壮。

“他跑他的。”

“咱们守咱们的。”

他声音不高，却字字砸在地上，

“西北军出来抗日，就没丢过人。”

“就算全打光了，也不能让鬼子踩着咱们的后背，去追老百姓。”

他拔出腰间的手枪，哗啦一声拉了枪栓。

“传令下去。”

“各部死守阵地。”

“战至最后一颗子弹。”

“给百姓，给溃兵，多争取一刻是一刻。”

他不知道。

汤恩伯弃阵跑路的消息，比日军的坦克跑得还快。

天刚亮透。

这份电报，已经摆在了洛阳西南军指挥部的沙盘上。