断后的特务营，三百多号人，守着最后一道土梁。

大半都是伤兵。

断腿的、瞎了一只眼的、胳膊吊在脖子上的。

没人退。

他们把剩下的手榴弹集中起来，每人分了三四颗。

机枪架在土梁顶上，子弹压得满满的。

日军步兵端着刺刀，嗷嗷叫着冲上来。

一波倒了，第二波接着上。

像涨潮的海水，没完没了。

机枪枪管打红了，换一根接着扫。

手榴弹扔光了，就搬起石头砸。

石头砸完了，就端着刺刀往上扑。

旗手是个十六岁的小兵，本来是司号员。

他抱着西北军的老军旗，旗子边角都磨破了，还沾着前几任旗手的血。

土梁快丢的时候，他把旗子紧紧裹在身上。

子弹打在胸口，他晃了晃，没倒。

又一发子弹打过来，他栽进了旁边着火的草垛里。

火舌卷上来，把他和旗子一起吞没。

火光里，军旗的边角，还飘了一下。

日军联队长站在土梁上，用军刀挑了挑地上的空弹壳。

啐了一口，满脸轻蔑：

“杂牌就是杂牌。”

“死光了也没用。”

他挥了挥军刀，嚣张得不可一世，

“追！往西追！”

“除了龙啸云的部队，其余支那人全是废物！一口气打到洛阳去！”

队伍刚往前推了几公里。

侦察兵骑着马狂奔回来，脸色发白：