老张抬头看了一眼。

然后低下头，盯着柱子中段那片最大的血迹。

“搬尸体。”毛骧的嗓子哑得不成样子，“带他们回家。”

他转过身面对五百骑。

所有人都收了先前的惊惶和不适，站得笔直。

“明军的，全部带走。一个不落。”

“是！”

五百人散开了。

三人一组，两人刨雪，一人铺白布。马车从队伍后面赶上来，干草铺了厚厚几层。

这活没人教过，但每个人都干得很仔细。

刨出来的尸体大多冻硬了，有些保持着战斗的姿势——挥刀的、举盾的、扑上去抱着敌人同归于尽的。掰不动，也没人去掰。什么姿势刨出来的，就什么姿势裹进白布。

有几具明军和元军的尸体纠缠在一起，手臂交叉、兵刃互穿，冻成了一团。士卒们费了好大劲才把明军的分出来。

元军的尸体被扒拉到一边，没人管。

老张也在搬。

他的力气不算大，但手稳。每抬起一具尸体，他都会先用袖子擦一擦对方脸上的泥沙和雪水。擦不干净也擦。

但他搬着搬着就要回头。

每搬完一个，他就转过身，看一眼那根柱子。

柱子没变。就那么杵在那儿，孤零零的，顶上一截断绳被风吹着，像招魂幡。

一个士卒注意到老张总回头，走过来低声问了句：“张大叔，那柱子……是不是有什么说法？”

老张嘴唇动了动。

“我们孙大人，死在那上头的。”

士卒愣住了。

他顺着老张的视线看过去。

一根柱子，几圈绳痕，一大片干血。

士卒没再问了。他默默走回去，接着刨雪。