眉头越皱越紧。

一股凉气从脚底往上蹿。

“不可能。”

他自己跟自己说。

“老张不会死的。”

他把走过的路又重走了一遍，从城门口往外挤。

人潮的方向跟他相反，所有人都在往城里涌，就他一个人往外走，被撞了好几下肩膀。

然后他看到了。

人群最后面，已经快被大雪吞掉的那辆板车上。

一个弓着背的身影。

怀里抱着一块红披风。

孙冉的脚钉在了原地。

那个背影他太熟了。

佝偻着，缩成一团，脑袋埋在红布里头。整个人灰扑扑的，肩膀上、头发上全是雪。

周围全是急匆匆入城的兵，没人看他一眼。

孙冉说不上自己是什么心情。

开心，因为老张活着。

但那身影让他心口堵得慌。

他一步一步走过去。

每一步都比前一步慢。

走到板车边上。

老张的后脑勺对着他，头发乱得像鸡窝，夹杂着砂砾和干掉的血渍。那件棉衣不知道什么时候撕了个大口子，露出里头脏兮兮的里衬。

孙冉抬起手。

右手——完好无损的右手——搭在了老张的肩膀上。

三下。

轻，重，轻。