沈啸秋从桌上的卷宗里抽出一页纸，隔着炭盆递过去。

“昨夜我调了中央国术馆的旧档。”他说，“民国十七年建馆，在册教习、职员、历届国考上榜的拳师，名录我让人连夜理了一遍。”

“有分量的，死的死，隐的隐。顾汝章，民国三十二年殁了，李景林更早，孙禄堂民国二十二年。万赖生，档上写的是民国三十年病故于重庆，有讣告存底。”

郑观澜接过名录，一行一行看下去，看得很慢。

“沈督察调国术馆的档，是打算往江湖上查了？”

“不是查，是找人。”沈啸秋收回名录，慢条斯理折好，塞回卷宗，

“其实咱们心里都懂，大概率是那个人干的，但没办法，功高盖天，想要应对，也得找人。”郑观澜端着茶盏的手没停，把茶喝完。

说到这里，也都明白了，双方不再说话。

沈啸秋送他到会客室门口，站在台阶上看着他上车。

车开出道署街，拐上中山东路，郑观澜坐在后座，一路没说话。

道署街对面隔着两个门面，有一家绸布庄，三层的砖楼，顶上是平台，晾着几匹染过的布。

入夜之后，布匹中间多了一个人。

陈湛盘膝坐在两匹布的阴影里，穿一身灰布短打，区部会客室的窗子关着，炭盆的热气从窗缝里挤出来，人声跟着热气一起挤出来，隔着一条街，落进他的耳朵里。

练拳练到他这一步，耳音早就不在寻常的尺度里了。

夜里万籁收声，谁在说话，说的什么，呼吸的长短，茶盏落在桌面上的轻重，一条街外，听得同在一间房里没有分别。

白天两个人的对答，他一个字没漏。

一个要造一批能枪毙的名字顶上，一个巴不得他从来没有回来过。

面上的规矩就是这样，天大的事只要没落在纸上就算没有发生。

对陈湛来说倒是省了事，他们越不敢写，他的手脚越宽。

真正有用的是另一句。

万赖生，民国三十年，病故于重庆，讣告存底。

陈湛在黑暗里睁着眼。

秦会双怀里那几封信，落款最晚的一封是三个月前，信里的口气，收信的人不光活着，还在替他调人调钱。

死了六年的人，手还伸在南京城里？