而他自己，作为吏部尚书，作为文官之首，此刻的处境，比他想象的更加微妙。

轿子在吏部衙门前停了下来。

焦芳掀开轿帘，走下轿子。春日的阳光照在他身上，带着一种恰到好处的暖意，但他感觉不到。

他站在吏部衙门的台阶前，抬头看了一眼那块悬挂了上百年的匾额——“吏部”两个大字，笔力遒劲，是太宗皇帝亲笔所书。

他已经看了无数遍了，从来没有觉得这两个字这么沉重过。

他迈步走进衙门，穿过前院，穿过二门，穿过那条他走了无数次的青石甬道，走进自己的签押房。

门关上的一刹那，外面的喧嚣被隔绝了，只剩下他自己的呼吸声在安静的房间里缓缓流淌。

他在书案后面坐下，没有急着看那些堆积如山的公文，而是靠在椅背上，闭上眼睛，把今天朝会上的每一个细节重新在脑子里过了一遍。

那些曲阜百姓的面孔，那些血写的状书，那些控诉的话语，那些文官们惨白的脸色，那些武将们沉默的脊背，还有御座上那双平静的、笃定的、一切尽在掌握之中的眼睛。

他坐了很久，久到窗外的光从东边移到了头顶，又从头顶移到了西边。

然后他睁开眼睛，拿起笔，在一张空白的纸上写下了一行字——“孔家之事，不可掺和，亦不可旁观。”

他写完之后，看着那行字，沉默了一会儿，然后轻轻笑了一声。

那笑声里没有欢喜，没有得意，只有一种说不清的东西，像是自嘲，又像是认命。

他靠在椅背上，目光落在天花板上那根粗大的横梁上，横梁上挂着一盏油灯，灯芯在午后的光线下静静地躺着，没有点燃。

陛下这一刀下去，砍的不只是孔家，砍的是他们文官的根。

孔家倒了，衍圣公的爵位没了，“圣裔”的光环破了，儒家的精神支柱就塌了。

而他焦芳，作为吏部尚书，作为文官之首，在这场风暴中能做些什么？

他什么都不能做，他只能看着，等着，然后在那把刀落下来的时候，确保自己不站在刀口下面。

焦芳又沉默了很久，久到窗外的光从昏黄变成了暗灰。

然后他坐直了身体，拿起笔，开始批阅那些堆积如山的公文，像是在用这种寻常的、日复一日的、没有任何波澜的工作来对抗自己心里那些翻涌不息的念头。

......

户部衙门的签押房里，王鏊坐在书案后面，面前摆着一杯已经凉透了的茶。

他没有喝，就那么放着，杯口凝起一层薄薄的油膜，在透过窗棂的日光下泛着黯淡的光。

他是散朝后直接回衙门的，没有回府，因为他知道今天他需要一些时间来把那些杂乱的想法理清楚。

签押房的门关着，窗子也关着，四月初的暖意被挡在外面，屋里却弥漫着一种说不出的阴凉。

王鏊的手指在桌面上轻轻叩着，发出细微的、有节奏的“笃笃”声，像是一个人在心里打着某种只有他自己才听得见的拍子。