“苏晚”。

字迹纤细，笔压均匀，每一笔的深浅都像是用千分尺量过的。刻痕的角度、力道、运刀的方向，和她在台儿庄阁楼焦黑木柱上看到的“再见，猎手”一模一样。

渡边雄一的手。

苏晚的手指微微收紧，指腹感受着刻痕的凹凸。然后她缓慢地松开了。

她把弹壳举到眼前，在晨光中转了转。金属表面折射出一道极细的光线，像一根针，扎进她的瞳孔里。

“这是在对你下战书。”

谢长峥的声音从她身后传来。不远，大约两步的距离。苏晚不用回头也知道他的表情——帽檐底下的眼睛一定眯了起来，下颌线绷成了一根要断的弦。她听见他右手口袋里传来一声极轻的碰撞，是那颗九九式变形弹头和“武运长久”碎镜片在他掌心里磕了一下。

苏晚没有回答。她展开了那张黄色信笺。

信笺上没有文字。

只有一幅铅笔素描。线条干净利落，没有一笔多余。一个瞄准镜的十字线视野，圆形的视场边缘被铅笔加粗了两圈，中间的十字线交叉点精确地套在一个侧脸轮廓上。

女性的侧脸。额头的弧线，鼻梁的角度，下颌的收束。

苏晚看了三秒。

那个侧脸和她极其相似。不是照着画的那种像，是一个在瞄准镜里长时间观察过同一个目标的人，凭记忆还原出来的那种像。每一条线都带着观察者的呼吸节奏，带着他在镜片后面注视她时、手指搭在扳机护圈上的那种耐心。

苏晚把信笺折好，塞进了上衣口袋。纸面和旧电报纸贴在一起，和特等射手徽章、延时雷管铜管挤在一处。她把那颗刻着自己名字的弹壳也放了进去。

金属碰到金属的声音很轻，像两颗牙齿在冷风里磕了一下。

她站起身，拍了拍膝盖上的灰。

“加上这两个，七只蜂里死了五只。”她的语气像在清点仓库里的弹药箱，“根据军统的情报，还剩两到三只散在外围。加上渡边。”

谢长峥走到她身侧。他的目光从苏晚手里那只空布袋上移开，落在她左手腕石膏渗血的位置停了一瞬，然后收回去。

“他在用这些死蜂给你传话。”谢长峥的声音沉得像从喉咙底部挤出来的，“他不怕你杀掉他的棋子。他巴不得你杀光。”

他停了一下。喉结滚动了一次。

“因为每杀一个，你就暴露一次射击习惯。一次战术选择。”他的语速放慢了，像在把每个字按进泥地里，“他在给自己搜集弹道数据。”

苏晚点了点头。

“我知道。”