一刻钟后，三十七个人聚在松林深处一块凹地里。

没有火，只有头顶漏下来的最后一缕暮光。

三十七张脸，老的少的，有胡子花白的老卒，有脸上还带着少年气的年轻将领。

阿台站在凹地中央，环视一圈。

“北口堵了。”

他没有铺垫，没有解释。

凹地里一阵骚动。

有人倒吸冷气，有人低声骂了一句。

呼兰站在最前面，一声不吭，脸上的表情已经说了一切。

“出不去了？”一个年轻的百户问。声音发紧。

“出不去了。”阿台点头，语气平静。

沉默。

三十七个人、五千条命的沉默。

“粮呢？”一个老百户开口，声音沙哑。

“三天。”

额尔敦接了话，“马料两天。”

又是沉默。

阿台看着这些人的脸。

恐惧在暮色里蔓延，像水渗进沙地，一点一点浸透每个人的表情。

他等了一会儿。

等恐惧浸够了。

然后他开口。

“我说一件事。”

所有目光聚过来。

“你们谁想投降？”

凹地里像被抽了一鞭子，三十七个人同时绷紧了身体。