朱权连战甲都没穿，提着刀就冲上了城楼。

沈煜紧紧跟在后面。

可当他们站到女墙边，往下看去时。

全都愣住了。

城外。

烟尘滚滚。

但那不是什么气势汹汹的大军。

那是一群不到万人的溃兵。

这些燕山骑兵，此刻惨得连路边的乞丐都不如。

甲胄破烂不堪，头盔丢得七零八落。

有些人的战马腿上还在流血，士兵身上缠着的麻布早就被血水浸得发黑。

活脱脱一群被人打断了脊梁骨的丧家之犬。

在这群残兵的最前面。

是一匹乌黑的神驹。

马背上。

朱棣没有穿那身令人胆寒的重甲。

他只穿了一件素白的单衣。

头发散乱，满脸的泥污。

朱棣单骑冲到城门楼下。

猛地勒住缰绳。

战马发出一声悲鸣。

朱棣仰起头，看着高高在上的朱权。

眼眶一红。

眼泪毫无征兆地从这个半辈子在死人堆里打滚的男人脸上，滚滚落下。

“老十七——”

朱棣的声音沙哑得厉害，透着一股字字泣血的绝望。

他堂堂大明燕王。