“明尼苏达全州，到目前为止，确认冻死的有四十一人........”

“这些还只是报上来的。那些没有人统计的地方，那些连报纸都不去的小镇，那些死在偏远农场的、死在深山里的、死在没有人知道的地方的人。”

“还有多少？”

发布厅里只剩下陈时安的声音和摄像机的嗡嗡声。

没有人咳嗽，没有人翻纸，没有人交头接耳。

“几百人。不是数字。”

“是人。”

“是有名字的人。”

“是有过妻子、有过孩子、有过工作、有过梦想的人。”

“是曾经在某个早晨推开窗户、呼吸过新鲜空气的人。”

“是在某个夏天的傍晚、坐在门廊上喝过啤酒、看着太阳落下去的人。”

一个从CBS来的年轻摄像师，从取景器后面抬起头，看了陈时安一眼。

干了三年的新闻，他以为自己对这种事情已经麻木了。

但他发现自己没有。

“但现在他们死了。死在零下几十度的黑暗里，死在没有人敲门的小屋里，死在距离门口只差一步的地方。”

陈时安缓了一下，声音低了下去。

“那个写信给我的人，那个在信封背面写下‘能不能帮帮我们’的人——他在等一个回答。”

陈时安的声音低了下去，像是在跟镜头后面那个人单独说话。

“我告诉我的幕僚长，先送一批过去救命。他说，先生，我们的油也坚持不到月底了。”

陈时安停了一下。

“我还是让他送过去了。我说我来想办法。”

“我想了一个晚上。”

他抬起眼睛，看着镜头。

“我没有想到什么办法。”

发布厅里一片死寂。