那震动像一根被拨动的弦，余韵绵长。

孔宣站在山巅那块大石上，望向远处。

月色正好，远山的轮廓清晰如刻。

他感觉到那震动传过昆仑，又向更远的地方扩散去。

像一圈涟漪，正在缓慢地、一里一里地铺向整片大地。

他站到天亮。

晨光从东侧漫上来，将远山镀上一层浅金。

他转身走回石室时，玄都已经在坪地中煮粥了。

炉火上的陶罐冒着白汽，米粥的香气散在晨风里。

玄都抬头看了他一眼：“昨晚那震动，是从西边来的。”

孔宣在石桌旁坐下：“是西边。”

“门关了。”

玄都将粥盛进碗里，递过来：“关了之后呢？”

孔宣接过粥碗，低头喝了一口。粥烫，绵密，带着谷物特有的甜。

“关了之后，”他说，“路还在。”

三只小鸟从衣襟中依次探出头来。

雏鸟跳上石桌，歪头看着粥碗冒出的白汽，像是第一次见到这种画面。

幼鸟跟着跳上来，浅金色瞳仁四下望了一望。

最小的那只最后一个出来，翅尖的暗纹在晨光中泛着微光。

它没有跳上石桌，只是站在孔宣膝上，灰蓝色的瞳仁望向远处。

那个方向，是西边。门关上的方向。

它没有叫，只是望着。

玄都将粥碗端起来，喝了一口，隔着碗沿看了一眼那只灰蓝瞳的小鸟。

“它好像知道什么。”

孔宣将最后一口粥喝完，放下碗：“它一直知道。”

吃完粥，孔宣起身，朝山下走去。