“灯灭时，路在。”

“他说完后便走了，走过那道裂隙，没有回头。”

“那盏灯，便留在了那片石室中。”

孔宣收回手，目光扫过整面石壁。

那些名字密密麻麻地铺满壁面，有的工整如刻，有的潦草如划。

他数了数，共有四十七个名字，从壁顶一直排到壁脚。

每个名字下方，都刻着一道极短的标记。

有的像叶，有的像石，有的像一滴正在坠落的水。

他弯腰，在最底部，找到了一行字。

字迹比上面的那些都要浅，像是刻的时候已经力气不足了。

“第四十八个，没有名字。”

“他只留下了一枚果核。”

“和一句话。”

“他说，‘路还在。”

“然后他走了。”

孔宣握着那枚令牌，在石壁前站了许久。

然后他蹲下，在沙地上画下一道痕。

他没有刻名字，只是画了一道线。

一道笔直的线，从一端延伸到另一端。

像一条正在被走完的路。

孔宣在沙地上画完那道线。

线不深，可极直。

他直起身时，那道线正在变淡。

沙粒从两侧滑落，将线的边缘一点一点填平，像水漫过浅滩。

他看了一眼，没有再去描。

转身，走向石壁的尽头。

尽头处有一道窄门，门不大，一人来宽。

门框由灰白色的石料砌成，与荒原上那道门框质地相同。