“他身体最差。一直咳，发烧，还呕吐，吃不下什么东西。每天……最多能合眼一两个钟头。我们都怕他……”

杨成武说不下去了。

陈风站在原地，一动不动。

脑海中闪过那些在历史书中光芒万丈的名字。

此刻却与高烧、疟疾、咳血、伤口发炎、剧痛、呕吐、无法入睡这些残酷的字眼紧紧捆绑在一起。

他们不是符号，不是雕像。

他们是人。

是一群拖着病体残躯，在绝境中带领着这支濒临崩溃的队伍，寻找生路的人。

屋子里很静。

只有窗外隐约传来的、遥远的嘈杂人声。

陈风忽然抬起手，捂住了眼睛。

肩膀难以抑制地轻轻颤抖起来。

泪水从指缝中汹涌而出，滚烫地淌过手背。

他咬紧牙关，没发出一点声音，无声的哽咽，比任何嚎啕大哭都更让人心碎。

李云龙别过头，狠狠抹了把脸。

杨成武也红了眼眶，低下头，用力眨着眼。

过了许久，陈风放下手。

眼睛通红，脸上泪痕未干。

他看向李云龙，声音沙哑却异常清晰。

“老李。”

“陈老弟，你说。”

“现在，立刻集结一个连，再准备至少二十辆驴车，越多越好。一小时后，到城北十里的盘下村村口等我。”

“记住，要可靠的人，动作要快。”

李云龙看着陈风那双不容置疑的眼睛，重重点头。

“明白！”

他转身，对杨成武快速交代了几句，便风一般冲了出去，脚步声在空旷的院子里急促回响。