凌晨。

哥谭。

高楼大厦之下是贫民区。

这片棚户区是连警察都不会单独巡逻的地方。

铁皮屋顶像癞痢头上的疤，东一块西一块地拼在一起，中间夹着晾衣绳、废弃的床垫、不知道谁家的破沙发，沙发面上有一摊深褐色的污渍，不像是咖啡。

空气里弥漫着一股混合了霉味、馊饭、廉价香烟和某种甜腻的、像什么东西正在悄悄腐烂的味道。

陈默在最高的废弃水塔顶上蹲下来。

水塔的铁架子锈得只剩骨架，风从骨架中间穿过去，发出一种像吹瓶口似的呜咽声。

他解开第一袋钱。

百元美钞，整整齐齐，泛着油墨香。

在哥谭的棚户区，这种味道比面包香，比女人香，比任何东西都香。

因为它能买来所有那些。

陈默没有一口气把整袋倒下去。

他抓出一把，像撒鱼食一样，手腕一抖。

钞票散成一片绿色的雪，往西边飘。

又抓一把，往东边撒。

再一把，往北边。

他爬下水塔，沿着棚户区的铁皮屋顶慢慢移动，每走几步就从袋子里抓出一把，均匀地、沉默地撒下去。

下面是众生。

最东边的角落里，一个流浪汉蜷在铁皮棚和砖墙的夹缝里。

他身上的衣服已经看不出原来的颜色，是穿得太久了，久到布料本身的颜色被磨掉了，只剩下纤维本身的灰白。

他旁边生着一小堆火，烧的是从垃圾堆里翻出来的碎木板和旧报纸。

火苗很小，将灭不灭，在风里缩成一团。

他眼神涣散，瞳孔大得像两口枯井。刚吸完，针管还扔在脚边，针头上沾着一滴血珠，已经干了，变成暗红色。

他整个人靠在墙上，姿势松垮得像一具被人随手搭在那儿的布娃娃。

嘴角挂着一丝笑，那种什么都不用想了的、脑子被漂白剂洗过一遍的，空白的笑。

一张绿色的纸片从天上飘下来，飘过他的眼前。