他的嘴唇哆嗦着，脑子里一片空白。

二十五年，他打了二十五年仗，从来没有输得这么彻底。

这不是势均力敌的战斗，这不是惜败，这是彻头彻尾的碾压。

二十万铁骑被人家从头到尾压着打，连一次像样的反击都没打出来，就彻底崩溃了。

他环顾四周。

他的亲卫队还在他身边，大约三千人，是他从国内带出来的最精锐的护卫。

但三千人又能做得了什么？

他咬了咬牙，拨转马头。

“撤！”

最终，他还是下了撤退的命令。

大军都不听指挥了，不撤还能干什么？

等死啊。

华莱士带着三千亲卫加入了溃逃的行列。

他们拼命抽打马鞭，朝来的方向狂奔。

身后是无数溃兵在跟着跑，再身后是背嵬军的喊杀声越来越近。

“跑得挺快啊。”

岳飞看到了那个在溃兵群中逃跑的敌将。

他骑的那匹白马在溃兵群中很显眼，身边的亲卫穿着比普通骑兵更精良的铠甲，簇拥着他朝远处狂奔。

岳飞将沥泉枪挂在马鞍上，从弓囊中取出铁胎弓。

这张弓是特制的，弓弦用牛筋绞成，弓臂用精铁加固，寻常士兵根本拉不开。

他搭上一支雕翎箭，拉弓如满月，瞄准了那个骑白马的身影。

弓弦震响。

箭矢破空飞出，在空气中发出尖锐的呼啸声。

箭矢越过溃兵群的头顶，越过烟尘和血雾，直直地追上了华莱士的背影。

“沃特？”

华莱士感觉后腰传来一阵剧痛。

那种痛不是刀砍的撕裂感，不是矛刺的穿刺感，而是一种沉重的、贯穿的、带着巨大冲击力的剧痛。