薛明阳没有停顿，顺着气韵往下念。

“雁影横空过，蛩声入梦轻。”

“何人千里外，同望一灯明。”

八句五言，一气呵成。

薛明阳念完最后一句，将诗稿双手平举，递给走过来的李助教。

讲堂内没有声音。

没有议论，没有惊叹，连翻书的声音都歇了。

几个原本准备看笑话的学子，脸上的表情还停留在上一刻的戏谑，眼底却换上了错愕。

这首诗没有用一个生僻的典故，也没有堆砌华丽的辞藻。

但那种天地辽阔、清冷孤寂却又带着一丝温情的意境，就像秋夜里的风，吹进了人的心里。

周秉文从李助教手里接过诗稿。

他没有像评价赵文翰那样立刻开口，而是将那张纸放在桌面上。

老山长在心里将那句“月从沧海上，光共此时生”来回咀嚼了两遍。

这等胸襟，绝不是一个成日里斗鸡走狗的纨绔子弟能轻易写出来的。

但他看着薛明阳那双略带紧张却并不心虚的眼睛，又觉得这诗里没有老学究的酸腐气。

老山长的手指在纸张边缘轻轻敲击了几下。

他抬起头，目光落在薛明阳那张圆滚滚的脸上。

“这诗，是你自己写的？”

周秉文的语速很慢，语气里带着几分审视。

赵文翰放下茶盏，目光紧紧锁在薛明阳身上，眼底藏着几分不易察觉的期盼。

他等着薛明阳露出破绽。

薛明阳迎着周秉文的目光，没有躲闪。

他想起顾辞昨夜的交代，脸上的神色渐渐平和下来。

“回先生，是学生写的。”

周秉文摸了摸下巴上的胡须。