长安西市。

天阴沉沉的。

陈平站在泥水里，他穿着洗得发白的长衫，袖口磨破了。风一吹，单薄的身子直打晃。

他面前是卢记书局的大门。

门板上了锁。门上贴着一张红纸，墨迹还没干透。

“纸墨断货，经史调价。十倍。”

陈平盯着那个“十”字。

看了很久，他把冻僵的手揣进袖子里，慢慢转过身。

街上不止他一个人。

成百上千的寒门学子，像游魂一样在街上荡。

崔家的纸铺，关门。

郑家的墨庄，关门。

王家的书局，门开着，一本手抄的《论语》标价十两雪花银。

十两。够一户农家吃三年。

春闱科举还有二十天。

笔断了、墨干了、书没了。

一个年轻书生突然蹲在路边。

双手捂住脸，肩膀抽动。

没哭出声，只有压抑的喘息。

陈平走过去，拍了拍他的肩膀。

什么也没说，说什么都没用，这就是世家。

给口饭吃，你能活。把碗砸了，你只能饿死。

农具上输掉的银子，他们要在读书人的骨血里榨回来。

……

太极宫。大朝会。

大殿里的地龙烧得热。