他不甘心，他嫉妒。

凭什么华夏能够拥有这种底蕴？

凭什么那些东方人能够安然无恙地站着，而他却要在泥水里苟延残喘，靠着献祭平民来换取活命的机会？

但他改变不了什么。

那八个站在黄沙中的身影，成了他永远无法跨越的高山。

.........

国运空间。

陈霄迈着沉稳的步子，走回黑木棺材旁。

他停在关山身侧，站定。

关山没有说话，只是握着血纹铁刀的手指紧了紧，对着陈霄点了点头。

马铃残存的左手轻轻摇晃了一下铜铃。

铃声清脆，传遍荒原。

八个人，站成一排。

风沙扬起他们的衣摆。

第一位，关山。

刽子手。

一刀劈出，万狼伏诛。

第二位，马铃。

赶尸匠。

一串铜铃，骨龙折翼。

第三位，纪鸢。

扎纸匠。

一把黄纸，百万阴兵。

第四位，江沉。

捞尸人。