一整天。

从天蒙亮到日头偏西，大飞带着三拨人马，把县城里里外外翻了个底朝天。

巷子口的垃圾堆让人拿铁锹扒了三遍，废品站的烂铁皮棚子强行拆了两间，连城隍庙后头那口早干了的枯井，都派人拿粗麻绳吊着下去，打着手电筒照了底。

什么都没有。

别说大活人，连半根跟顾真沾边的头发丝都没摸着。

那小子就像是化成一阵阴风，彻底从这片黄土地上蒸发了。

天黑透的时候，大飞回去复命。

姚家天私宅。

后院那间从外头根本瞧不见灯影的小书房。

大飞推门进去。

屋里没拉灯绳，只在八仙桌上点着一盏玻璃罩子发黑的煤油灯。

火苗压得极低，将将能照亮桌面上巴掌大的一块地方。

姚家天坐在桌后的太师椅里，半张脸陷在浓重的阴影中。

他手里慢条斯理地盘着一串黄花梨的珠子。

“坐。”

大飞没敢坐。

他杵在门边，两条腿绷得像两根生铁棍。

姚家天没抬头看他。大拇指搓着那串黄花梨，转得极慢。

一颗，滑过去。再一颗。每颗之间的间隔都像是掐着秒表算好的。

“嗒。”

“嗒。”

木头碰撞的脆响，在这间死寂的书房里被无限放大。

大飞的后背开始不受控制地往外渗汗，棉袄里头那件单衣很快就贴在了皮肉上。

姚家天依旧没开口问账本的事。

他放下手里的串子，端起桌上那把温热的紫砂壶，不紧不慢地往面前的两只青花杯子里倒茶。