因为没有人知道，下一个“不拿他的话当回事”的人会是谁。

没有人知道，下一道门会开在哪里。

没有人知道，下一拳会落在谁的头上。

他顿了顿。

那个停顿很长。

不是那种说话间隙的自然停顿，不是在想词，不是在做决定。

他早就想好了词，早就做了决定。

这个停顿是他自己也无法控制的...是他的喉咙在拒绝说出接下来的话。

是他的身体在做最后的、无用的抵抗。

长到窗外的云飘过了太阳又露出了太阳。

长到墙角那盆绿植的叶子停止了颤动。

长到走廊里那些通讯兵们开始怀疑元帅是不是忘了自己还在说话。

长得像是一整个世纪被压缩在了这几秒钟里，所有的时间、所有的历史、所有的重量都压在这个停顿上，压得所有人都喘不过气来。

他的目光从桌面上移开。

从那面已经黑掉的屏幕上移开。

从那扇紧闭的门上移开。

从马林梵多高耸的围墙上移开。

从停泊在军港里的战舰群上移开。

从那片他守护了一生、看着无数年轻士兵出海又归来、见证了无数次胜利与失败的大海上移开。

他的目光落在某个很远很远的地方。

一个他无法抵达、无法干预、甚至无法想象的地方。

红土大陆的顶端。