她替他们看到了。

她用他们留下的知识活着，用他们教会她的文字战斗，用他们告诉她的一切真相，站在这里，看着那个男人，替他们所有人。替所有被抹消的历史，替所有被焚烧的书籍，替所有在沉默中死去的人。砸出一道裂缝。

用拳头。

罗宾的眼角又湿了。

她再次举起手帕，这次没有按在眼角。眼角已经擦过了，泪水还是不断涌出来。而是直接捂住了整张脸。

手帕遮住了她的眼睛，遮住了她的鼻梁，遮住了她那张正在失控地笑着的嘴。

手帕下面，她的嘴角终于不再试图压下去了，它翘着，高高地翘着，翘到一个她自己都觉得不好意思的、少女般的弧度。

她上次这样笑是什么时候？

她想不起来了。

也许是萨乌罗的“跌雷嘻”逗她的时候。

也许是克洛巴博士偷偷给了她一颗糖的时候。

也许是妈妈最后一次抱她的时候。

太久了。

久到她以为自己已经不会这样笑了。

久到她以为这种笑容只属于那个已经沉入海底的、永远不会再回来的小女孩。

她的脸颊发烫，热量从颧骨一路蔓延到耳根，连脖子都在发烫，烫得她能感觉到自己颈动脉的每一次跳动。

她知道自己现在一定很狼狈。眼睛红红的，鼻子红红的，脸上挂着还没有干透的泪痕和手帕压出来的折印，嘴角却翘得像一个偷到了糖的孩子。

那个在巴洛克工作室卧底多年的、从不暴露真实情绪的、永远优雅从容的“恶魔之子”妮可·罗宾，此刻在七水之都的客厅里，捂着手帕，哭得像个孩子，笑得也像个孩子。

但她不在乎。

她不在乎这些。

她用了二十多年逃亡，用了二十多年隐藏，用了二十多年在每一个微笑背后筑起高墙。

今天，墙还在，但她不想躲在后面了。