电风扇嗡嗡转着。

窗外蝉鸣一片。

林建从兜里掏出烟，点上，抽了一口。

桌上摊着那个笔记本。

上面一行字，墨已经发旧：

欠的债，早晚要还。连本带利。

下面几行，是这半年来记下的账。

他拿起笔，在“东南亚疫情”后面画了一道杠。

杠从这头划到那头。

划掉了。

“第二笔。”林建说。

他看了眼窗外。

八月的北京，天热得发白。

杨树叶子全绿了，厚厚地挂着，风吹不动。

“还剩几笔？”陈远志问。

林建没说话。

他把烟放进嘴里，抽了一口，烟缓缓吐出来，散在电风扇的风里。

笔记本合上了。

“该算的，一笔都跑不了。”他说，“剩下的那几笔，他们比我们急。”

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联合国那场会开完之后，星条国消停了几天。

说是消停，其实是腾不出手。夏天的疫情还没收拾干净，德特里克堡的门槛被记者踩平了半寸，赫脱的西装挂在身上，空了一大圈。

九月的北京，凉得早。杨树叶子还没黄透，风里已经有了刀片味。

林建办公室的铁皮炉子生起来了。新来的勤务兵不会捅炉子，弄得满屋是烟。林建把他轰出去，自己蹲下捅了两下，火苗蹿起来，蓝里带红。

“将军，您还会生炉子？”勤务兵抱着煤块站在门口。

“朝鲜战场上，零下三十度，不会生炉子的都冻硬了。”林建拍拍手站起来，“学会这个，比学会敬礼管用。”