陆建平那句狠话扔下没几天，摊子上的生意反倒越发红火。

深夜十一点半，客运站广场。冷风刮过水泥地，卷起几张废纸。

林秋云的摊位前挤满了人。

五张折叠桌不够坐，不少人干脆端着大海碗，蹲在花坛边上吃。

周劲川准时出现。他还是坐在最靠里的那个马扎上，面前放着一碗卧了两个蛋的阳春面。

林秋云拿着长筷子，站在热气腾腾的大铁锅后面。

“面来了。”她端着碗，走到周劲川旁边，放下。

周劲川没动筷子。他的目光落在林秋云垂在身侧的右手上。几天前被面汤烫红的那块皮肤，现在结了一层薄薄的褐色血痂。

“结痂了？”周劲川问。

“嗯。”林秋云把手背在围裙后面，“早没事了。不疼。”

周劲川从夹克口袋里摸出两块钱，放在铁皮桌面上。

他的手指修长，骨节分明，常年握方向盘磨出的粗硬老茧在路灯下清晰可见。

林秋云伸手去拿钱。

指尖刚碰到纸币的边缘，周劲川的手没完全收回去。

两人的手指在冰冷的铁皮桌面上短暂地碰了一下。

男人的体温极高，像一块烧热的炭。

林秋云的手指猛地瑟缩了一下，立刻把钱攥进手心。

她没敢抬头看周劲川的眼睛。她转过身，快步走回三轮车后面。

周劲川收回手，拿起筷子。

他低头吃面，视线却一直停留在林秋云忙碌的背影上。

夜风吹过，女人纤细的腰身在宽大的旧外套里若隐若现。

“妈。”

一声突兀的喊叫打破了摊位前的嘈杂。