那点猩红的火星，在浓雾里又亮了一下。

烟斗的主人似乎很不耐烦，抽得很急，火星明灭的频率快得像心跳。

陆辰的手，从刀柄上移开。

他摸进怀里，指尖触到一块冰凉的东西——是火折子。

从那个喉咙被捅穿的突厥斥候腰囊里摸出来的，牛皮筒子，擦痕很旧，主人用得很勤。

他没点火。

另一只手，在黑暗中摸索，触到了公输翎冰凉的手腕，轻轻向下压了压。

公输翎立刻矮身，几乎趴进湿冷的泥土里，连呼吸都放慢了。

陆辰自己也伏低，目光越过那几块垒起的岩石边缘，看向矿道入口。

火折子还在他手心握着。

他没急着用。

入口处的凹坑像个塌陷的胃袋，黑黢黢的，岩石缝隙里塞满了枯枝败叶，几根早已糟朽的木柱斜支着，勉强撑住顶棚。

一只靴子，踩在入口边缘湿烂的木头上，靴底碾了碾。

靴子是熟牛皮，缝线粗糙，但底子上嵌的铁钉在微弱天光下偶尔反一下光。

不是猎户穿的。

拿着烟斗那只手的主人，似乎站直了些。

火星变高了。

然后，那人咕哝了一句什么，含混不清，像塞了满嘴沙子。

是突厥话。

公输翎听不懂，但陆辰握着她手腕的指尖，紧了一下。

那突厥人又抽了口烟，火星骤亮，映出他半边脸——络腮胡，高颧骨，左脸颊有道疤，斜着划过眉骨。

他侧过头，朝矿道深处喊了一句。

很快，里面传来回应，也是突厥话，声音更年轻些，带着点不耐烦。

两个人。

一个守在明处抽烟，一个藏在暗处。

陆辰无声地吐了口气，胸腔里那股烧灼般的紧绷感，稍微松了一线。

还好。

不是一队人。

是哨卡。

他把火折子塞回怀里，另一只手，从腰间缓缓抽出了短刃。

刀身映着极淡的天光，像一泓化不开的墨。

他没有立刻动。

而是等。

等那抽烟的突厥人转身，朝矿道里看的那一刻。

那人似乎是听到了什么动静，真的转过身，把后背留给了岩石。

就是现在！

陆辰像道贴地滑行的影子，从藏身的灌木丛后弹射出去。

动作快得几乎没有声音，只有皮甲摩擦草叶的细微窣窣声。

几步的距离，眨眼就到。

那突厥哨兵听到动静，猛地回头，烟斗还叼在嘴里。

他眼珠子瞪大，手已经摸向腰间的弯刀。

但陆辰比他更快。

左手如铁钳，扣住他拔刀的手腕，向上一拧！

咔嚓！

腕骨断裂的声音，混着那人被烟斗烫到舌头的闷哼。

陆辰右手短刃横拉，刀刃精准地划过他颈侧大血管。

血喷出来，滚烫，腥甜。

溅了陆辰半身。

他没躲。

另一只手接住对方瘫软的身体，连带着那杆还冒着火星的烟斗，一起轻轻放倒在岩石后面。

整个过程，不到两息。

干净利落得像割断一根草绳。

矿道深处，那个年轻的声音又响起来，带着疑问，朝这边喊。

陆辰没吭声。

他迅速剥下尸体身上的皮甲——和刚才那三个斥候一样，羊膻味，汗臭，内衬里一样塞着几块干硬发黑的肉干。

他把自己身上那件染血的皮甲扯下来，换上这件还带着余温的。