陈浩伸出手，把她额前的碎发拨到耳后，手指在她的太阳穴上轻轻按了两下。

俞飛鸿闭上了眼睛，感觉到他的指腹在她的额头上慢慢地打着圈，力道不轻不重，像是什么人在很远的方敲着一面很软的鼓，鼓声传过来的时候已经变成了震动，不是声音，是感觉。

“浩哥。”

“嗯。”

“你明天下午几点的飞机？”

“三点。”

“那明天上午我请假，陪你。”

“你不用请假。

你该上班上班，我在家等你。”

“真的？”

“真的。

我又不是不认路。”

俞飛鸿睁开眼睛，仰面看着他。

他的下颌线从她的角度看过去，棱角很分明。

她伸出手，用手指在他的下颌线上轻轻地描了一遍，从耳根描到下巴，再从下巴描回耳根。

“你干什么？”他问。

“画你。”

“画下来了吗？”

“画下来了。

在这里。”她用手指点了点自己的太阳穴。

陈浩笑了一下，把她的手从自己脸上拿下来，握在掌心里，放在自己的膝盖上。

两个人就那么安静地待着，谁都没有说话。

客厅里的电视开着，声音调得很低，是某个频道在放一部老电影，对白模模糊糊的，听不太清楚，但那种模糊的声音反而让人安心，像是什么人在很远的地方说着什么话，你不用听懂，你知道有人在说话就够了。

窗外的天彻底黑了。

客厅里只亮着一盏落地灯，昏黄的光把整个空间染成了琥珀色，把两个人的影子投在地板上，交叠在一起，分不清哪个是谁的。

俞飛鸿把脸埋进陈浩的掌心里，蹭了蹭，闭上了眼睛。