“那我就不来。等你忙完了这阵子，回横店。”

“好。”

沉默。

陈浩的呼吸声从听筒里传来，一下一下的，很稳。

俞飛鸿的呼吸声也传过去，比平时重一些，鼻子有些堵，吸气的时候有一点点哨音，很轻，像是有什么很小很小的东西在风里吹着口哨。

“浩哥。”

“嗯。”

“你今天骂我了。”

“我没骂你。我舍不得骂你。”

“你那个语气，比骂我还难受。”

陈浩在电话那头沉默了一秒。

“那我以后注意。”

“不用注意。你该骂就骂。你不骂我，我记不住。”

陈浩叹了口气。

那叹气声里没有无奈，只有一种温柔的、拿她没办法的纵容。

“你睡吧。我在这儿。”

“你不挂？”

“不挂。”

俞飛鸿没有再说话。

她的呼吸慢慢变得均匀而绵长，肩膀从耸着的状态放松下来，整个人陷进沙发里，手指从手机的边缘滑下去，搭在沙发的扶手上，松松地蜷着。

陈浩在电话那头安静地听着她的呼吸声。

那个声音从北京传到横店，穿过城市和田野，穿过山和水，穿过所有的一切，落在他的耳朵里。

那个声音很轻，轻到像是什么人在很远的地方翻着一本很厚的书，每翻一页，纸张发出的沙沙声就被风带走了，只留下一点点微弱的、几乎听不到的余音。

但他听到了。

他一直都在听。

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