“但我妈留着它。”他从工装裤内袋掏出一个褪色的牛皮纸信封，边角磨损，印着模糊的“青石镇邮政支局”字样，“她临终前说，‘砚子，有些地，荒了还能种；有些人，走了还能等。’”

他把信封递过来。林晚没接。风掠过麦茬地，卷起几片枯叶，打着旋儿落在两人之间。

“晚晚。”他忽然唤她小名，声音哑得厉害，“我不是来赎罪的。我是来补课的——补上这二十年，没和你一起流的汗，没替你扛的担，没听你说过的苦，没看见你熬过的夜。”

她终于抬眼。夕阳最后一线光落在他睫毛上，镀出金边。她看见他眼角细纹，看见他左手无名指上一道浅白旧痕——那是当年他偷偷去县城银铺打戒指，尺寸错了，刮伤的。

她忽然转身，朝坡下走去。

他没追。

她走到自家院墙边，停下，弯腰从砖缝里抠出一块青砖。砖下压着一本硬壳笔记本，封面已霉斑斑驳，边角卷曲。她翻开，纸页脆黄，第一页是稚拙的钢笔字：“陈砚学习计划表（1998.9）”，后面密密麻麻记着：数学错题、英语单词、物理公式，每页角落都画着一个小太阳，或一朵云，或一只歪歪扭扭的鸟。

最后一页写着：“今天晚晚帮我补课，讲了三道几何题。她头发上有皂角香。我想，以后每天都能闻到该多好。”

日期是1998年10月17日。

她把本子递给他。

他翻开，手指抚过那些褪色的字迹，久久不语。

“你留着它？”他问。

“怕忘了。”她声音很轻，“怕哪天连你长什么样都记不清了。”

他忽然笑了。不是少年时那种朗声大笑，而是嘴角缓缓上扬，眼尾舒展，像春冰初融。

“那现在呢？”

“现在……”她望着他，风吹起她鬓边一缕碎发，“现在我记得你左耳后有颗痣，记得你写字爱把‘林’字最后一捺拖得老长，记得你吃辣子鸡丁必先挑出辣椒，记得你修不好我家漏水的搪瓷盆，却修好了整个村的水泵。”

他喉结动了动，忽然单膝跪在泥地上。

不是求婚。

他从工具包里取出一把小铲，挖开她脚边一捧土，掏出个锈迹斑斑的铁盒。打开，里面没有戒指，只有一小撮深褐色种子，裹着干燥的苔藓。

“藜麦种。”他说，“我从青海带回来的。最耐寒，最耐瘠，根系能扎进岩缝三米深。”

他抓起一把土，混着种子，轻轻覆在她摊开的掌心。

“晚晚，地记得我们。”他声音低沉，却字字清晰，“它记得你十六岁在这里哭过，记得我十八岁在这里发过誓，记得你二十岁在这里埋过一坛酒，记得我二十二岁在这里烧过一封信。”

她低头看着掌心的土与种。一粒种子滚进她掌纹深处，像一颗微小的、固执的心跳。

“可人会忘。”她喃喃。

“那就重新记住。”他握住她的手，将土与种一同裹进自己掌中，“一季一季，一年一年，用锄头记，用雨水记，用麦芒刺破手指时的疼记，用晒谷场上你递来的一碗凉茶记。”

她没抽手。