“我给同桌讲题时，发现她听懂了，眼睛亮亮的。那光，比我考满分还亮。”（李想）

“爷爷今天能坐起来了。我喂他喝粥，他笑了。那笑容，像小时候晒过的棉被，蓬松，暖。”（沈砚）

林晚从不点评，只认真记下。那些朴素的话语，被她誊抄在另一本厚册子里，封面写着：

《青梧晨光集》。

寒冬腊月，梧溪结了薄冰。镇中学迎来建校七十周年庆典。礼堂简陋，舞台是用课桌拼的，幕布是几块蓝布缝的。节目单上，最末一项是初三（2）班的诗朗诵：《光的形状》。

表演前，林晚在后台看见沈砚。他穿着洗得发白的校服，手指无意识地摩挲着口袋——那里，揣着一张折叠的纸。她没问。

朗诵开始。没有伴奏，只有少年们清澈的齐诵：

“光没有形状，

可它落在陈伯扫帚扬起的尘埃里，

就有了弧度；

光没有声音，

可它停在李想修车时专注的眉梢，

就有了节奏；

光不认路，

可它跟着周野奔跑的脚步，

一夜之间，踏平了所有泥泞；

光不写教案，

可它在我翻开课本的刹那，

把‘仁’字，照得通体透明……”

念到此处，沈砚忽然向前一步，从口袋掏出那张纸，展开——竟是他爷爷病中亲笔写的《梧溪谣》手稿，墨迹微颤，却力透纸背：

“梧溪水，清又长，

照见云影也照见霜。

青梧树，根扎深，

不争朝霞不争春。

但得心灯长不灭，