她迎着镜中自己的目光，轻轻说：“我看见了。”

——不是“我看见了你”，也不是“我看见了光”。

是“我看见了”。

三个字，斩钉截铁。

林砚秋在材料末尾批注一行小字：“道德不是向外索求勋章，而是向内确认：我值得被自己看见。”

——

暑假前最后一课，林砚秋没讲课文，也没布置作业。

她带来一摞素描纸、几盒彩色铅笔、一叠旧杂志。

“今天，我们做一件小事：画‘我的缝隙’。”

学生愕然。

“不是画缺点，不是画伤疤，”她解释，“是画你心里，光曾经照进来、或者你正想为光预留的那个地方。可以是一个动作，一个念头，一次没说出口的话，一个不敢做的梦……只要它让你觉得：那里，有点不一样。”

教室里响起窸窣的翻纸声、铅笔划过纸面的沙沙声。

赵小满画了一双布鞋，鞋尖磨损严重，鞋帮上用蓝线密密补着三块补丁，可鞋带系得异常工整，蝴蝶结翘着，像一对小小的翅膀。

周敏画了一扇窗。窗框歪斜，玻璃碎了一角，用透明胶带粘着，但窗外，一大片油菜花正盛放，金浪翻涌，几乎要漫进窗来。

沉默寡言的李岩画了一只断掉的风筝线轴，线轴上缠着半截断线，线头飘向远方——而远方，一只崭新的、绘着青鸟的风筝，正乘风而起。

林砚秋走过一排排课桌，目光掠过那些稚拙却灼热的线条。她没点评，只在每张画右下角，用铅笔轻轻点下一个极小的圆点——那是光的原点。

下课铃响。

她站在讲台前，窗外，一场持续半月的阴雨终于停歇。云层裂开一道豁口，阳光如熔金倾泻，轰然撞进教室，瞬间铺满每一张课桌、每一双年轻的眼睛、每一张画纸上的“缝隙”。

光里，尘埃狂舞，却不再令人窒息，而像无数微小的星辰，在燃烧，在奔赴，在确认自身存在的轨迹。

林砚秋没有说话。

她只是静静站着，任那光流遍全身，暖意从脚底升腾，一直抵达眼眶。她忽然想起父亲笔记本里另一段话，当时不解，此刻却如钟鸣于耳：

“所谓思想高尚，并非高踞云端俯视众生；而是肯俯身，看清泥土的纹路，听见草籽顶破冻土的微响。道德育人，终极目的不是塑造完人，而是守护人之为人的‘未完成性’——那未完成，恰是光得以持续进入的通道。天明必至，阳光恒在，只是有时，我们需先成为那道缝隙本身。”

——

九月，新学期开始。

林砚秋的办公桌上，多了一只竹编小筐。筐里静静躺着三十七枚东西：