魏长庚的网，已经悄然收紧。

而晏家的弟子们，正攥紧手里的笔与刀，准备迎向这场避无可避的风暴。

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画坛突发这么大的动静，晏逸尘自然不可能不知道。

他本在邻市为一位故去的老友主持书画遗作展，那是与他相交四十年的画友，临终前攥着他的手，说“只有你懂我的画”。

接到苏墨轩电话时，他正站在展厅，对着那幅未完成的《寒江独钓图》出神，指尖还沾着为遗作题跋的朱砂。

狼毫刚落在“魂归画境”的“境”字最后一笔，手机在裤袋里震动起来，他看了眼来电显示，笔锋猛地一顿，朱砂在宣纸上洇出个红团，像滴凝固的血。

他没顾上擦去指尖的朱砂，抓起搭在展柜上的青布长衫就往外走，老友的儿子追出来，手里还捧着那幅题了一半的跋文：

“晏叔不再多留片刻？下午还有媒体要来采访，说您是我父亲最好的知己……”

他只摆摆手，声音里带着从未有过的焦灼，连脚步都有些踉跄，长衫下摆扫过展架，带起一阵墨香混着旧纸的气息：

“家里出事了，采访让他们改期，回见。”

车开得飞快，轮胎碾过柏油路的声音像急促的鼓点。

晏逸尘靠在后排，指尖在拐杖的龙头纹上摩挲，那龙头的角被他摸得光滑发亮，冰凉的触感却压不住掌心的汗。

他望着窗外掠过的白杨树，突然想起魏长庚年轻时的样子——穿着洗得发白的布鞋，站在画室门口怯生生地喊“晏老师”，眼里满是对绘画的憧憬。

那时谁能想到，这小子会变成今天这副模样？

车刚拐进胡同，就见自家弟子们在门口等着，一个个垂头耷脑，像被霜打了的茄子。

苏墨轩的长衫沾着尘土，周明轩手里捏着皱巴巴的通知单，赵灵珊的辫子歪在脑后，柳司烟的眼睛红肿得像核桃。

晏逸尘推开车门，拐杖笃地戳在青石板上，声音沉得像压了块铅：

“都进正厅说。”

众弟子像找到了主心骨，簇拥着往正厅走。

刚到门口，就见晏逸尘坐在太师椅上，手里的茶盏已经凉透，茶水表面浮着层细尘，像蒙了层灰。