“我知道是怎么回事了。”

他突然站定，脸上露出了一个阴恻恻的笑容，那笑容在跳动的簧火下显得有些不凡。

“叛变。对吧？或者是倒卖军火？嗯？”

“你们是不是把那些坦克和重炮，偷偷地卖给哪家想搞政变的香蕉共和国大帅了？然后这会儿回来给我编这么一个《绿野仙踪》一样的故事来骗保？”

“或者是……”

他从腰间拔出那把平日里更多是用来做装饰的镀银左轮手枪，慢慢地顶在了汉森那满是泥灰的脑门上。冰冷的枪口终于让汉森那涣散的瞳孔里有了一点焦距。

“你们是赤色分子。你们被策反了。那些死掉的人，其实是被你们自己人打死的，对不对？你们想动摇军心，想让我们撤退。是不是！”

这顶大帽子扣下来，比刚才任何指责都要重。

周围那些宪兵的手，都不自觉地摸向了腰间的枪套。在这个年代，“赤色分子”这个词，就等于那根本不需要审判的死刑令。

“说！那三个所谓机甲背后的驾驶员是谁？是你他妈的老娘吗！”

汉森的喉结滚动了一下。

他那干裂得出血的嘴唇张了张，发出来的声音像是两块砂纸在摩擦。

“这是……照……相机……”

他的那只手，那只哪怕是在拼命逃跑的时候也没有松开过的左手，慢慢地，一点点地，从那被撕烂的口袋深处，掏出了一个黑乎乎的小东西。

那是一台徕卡战地相机。

上面的镜头都裂了，机身上还沾着那种不知道是谁的脑浆或者是泥土的糊状物。

“这不是……我想……拍的……”

汉森没有去管顶在脑门上的枪。他只是低着头，那手一抖一抖地摆弄着过片扳手。那动作很慢，每一个“咔哒”声都在这死寂的营地上被无限放大。

“我不……想的……”

终于，最后一张胶卷被倒了出来。那个时代还没有什么数码显示屏。

但汉森不仅仅是幸存者，他在逃回来的时候，像个疯子一样冲进了那辆随队的战地新闻车，把那个吓得屁滚尿流的随军摄影师从暗房车里扯了出来，然后用那抖得筛糠一样的双手，花了比杀人还大的力气，在那摇晃的红灯下，硬生生地冲洗出了一张。

哪怕只有一张。

他把那张还没干透、背面还湿漉漉的照片，像递交自己的遗书一样，举了起来。举到史密斯的眼前。

史密斯下意识地眯起了眼睛，那是长期从火光看黑暗留下的习惯。

“什么破玩意……你想拿张模糊的……”

他的声音很大。但说到一半的时候，那个声音就像是一列疾驰的火车突然撞上了一座山。

断了。