刀刃上那几处卷口还是一样的钝，刀柄上的缠绳还是他去年自己换的，已经有了汗渍和磨出的毛边。

母亲什么都没说，只是把刀柄塞进儿子手心里，然后用另一只手把他的手握了握。

母亲的手很粗糙，关节粗大，掌心有永远洗不掉的草药渍，但却很暖。

少年把猎刀挂在腰间。

他深吸一口气，雾气灌进鼻腔，凉丝丝的，像吞了一口山泉，然后大踏步走过来，站到了李七玄身旁。

雾山的雾真的很大。

“走吧。”

李七玄往雾里迈了一步。

少年毫不犹豫地跟上去。

火塘的光从门框里漏出来，在浓稠的雾中烧出一小块橘红色的暖意，像是这座山崖上唯一亮着的一盏灯。

母亲站在门口。

父亲站在母亲身后。

他们都看着那片雾，看着两个身影被雾气一层层吞掉，先像两张洇开的水墨，后像两道被风拉长的影子，然后什么都没有了。

只剩雾。

无边无际的雾。

“他才十六。”

母亲捂着脸，悲伤地自言自语。

父亲没有说话。

他伸手，把门关上了。

不是摔门，是很轻地拉上。

门板合拢时发出那一声闷响，像终于咽下去的一口气。

火塘里的木柴又噼啪了一声。

然后一切安静下来。

只剩风从崖缝里灌进来的呜咽，像雾山在呼吸。