他喘着粗气，下巴上沾满了黏糊糊的血迹。

血滴顺着他的胡须往下淌，滴在明黄色的龙袍上，变成一个个暗红色的斑点。

他知道自己撑不住了。

他摸索着拿起桌上一个用来装密信的空心蜡壳。

手指已经僵硬得不听使唤。

他把那张染血的密令纸胡乱地揉成一团，死命地往蜡壳里塞。

纸张被揉皱的声音在寂静的大殿里格外刺耳。

他把纸塞进去了。蜡壳上也沾满了他的指纹和鲜血。

他想把蜡丸递给前面的暗卫。

右手刚刚抬起一半。

眼前的烛火突然变成了重影。大殿的梁柱开始在他的视线里旋转。

他失去了平衡。

身体顺着光滑的龙椅边缘，一点点往下滑。

他试图用左手去抓龙椅的扶手。

指甲在坚硬的金丝楠木上划过，发出“嗞”的一声闷响，却什么也没抓住。

他像一团没有骨头的烂泥一样，从龙椅上跌落下来。

重重地摔在龙案下方的厚地毯上。

地毯很软，但他感觉不到疼了。

他只能感觉到地毯表面那些粗糙的绒毛，正扎着他满是冷汗的脸颊。

一双黑色的软底皮靴走到了他的视线边缘。

暗卫首领弯下腰。

一只戴着黑色皮手套的手伸了过来，从他无力松开的指缝里，抠走了那枚染血的蜡丸。

暗卫首领捡起那枚染血的蜡丸，身形消失在阴影中，而龙椅上的宣武帝手指颤抖，再也抓不住那只白玉笔杆。