因为他们知道。

陷阱。

又是陷阱。

恐惧像一只无形的手，死死掐住了每一个人的喉咙。

没有人敢再往前走了。

也没有人敢四散而逃。

“继续走！”

拓跋孤拔出弯刀，声音嘶哑，“抽到短枝的，到前面去！”

没有人动。

“我说，到前面去！”

还是没有人动。

那些抽到短枝的士兵站在原地，低着头，像一堵沉默的墙。

“你们想抗命？”

拓跋孤的眼睛红了，弯刀在手中微微颤抖。

一个士兵抬起头，看着他。

那目光里没有恐惧，没有愤怒，只有一种让人心底发凉的麻木。

“大人，”

他的声音很轻，像是从很远的地方飘来的，“你杀了我吧。”

拓跋孤愣住了。

“杀了我，也比走在前面被陷阱弄死强。”

那个士兵平静地说，“至少死得快，不用在提心吊胆。”

拓跋孤的手抖了一下。

他咬了咬牙，一刀砍在那个士兵的肩膀上。

不是要害，但血流如注。

“到前面去！”他吼道。

那个士兵捂着肩膀，鲜血从指缝间涌出来。

他看了拓跋孤一眼，转身，踉踉跄跄地走向队伍最前面。

走了三步。

脚下地面塌陷。

尖刺从坑底刺出，穿透了他的胸膛。

他连叫都没叫出声，就已经没了气息。

拓跋孤站在原地，握着弯刀的手在发抖。

没有人看他。

所有人的目光都盯着地面，盯着自己的脚尖，盯着那片随时可能吞噬他们的落叶。

“下一个。”

拓跋孤的声音很轻，像是在自言自语。

没有人回应。

“下一个！”

他提高了声音，带着一股歇斯底里的疯狂。

还是没有人回应。

他连杀了三个人。

血流了一地。

可剩下的士兵依然站在原地，低着头，像一群等待宰杀的羊。

拓跋孤的手开始发抖。

不是因为愤怒，是因为恐惧。

他发现自己……

也动不了了。

不是心理上的动不了，是身体上的。

他的腿在发软。

手指在颤抖。

视线开始模糊。

解毒药的时效……

也快到了。

拓跋孤的身体晃了一下，扶住了旁边的树干才勉强站稳。