是一个十八岁的华国少年。

是一个数学家。

是一个……孩子。

他忽然觉得喉咙发甜，眼前发黑，一口气堵在胸口，上不去也下不来，旁边的人赶紧扶住他，小声问：“渡边先生？渡边先生你没事吧？”

渡边淳一深吸一口气，硬撑着没让自己晕过去，不能晕，不能再晕了。

再晕一次，就真成了文坛的笑话了。

虽然，他现在已经是了。

前天的新闻已经够丢人了，但再来一次，他这张老脸就真没地方搁了。

工藤优作下意识站起来了。

他看着那个走道上的年轻身影，嘴唇动了动，想说点什么，又什么都说不出来。

十八岁。

华国人。

数学家。

这三个标签，每一个都在告诉他“不可能”，但当这三个标签叠在一起，变成一个人，变成那个走在灯光下的少年时——

他忽然觉得，自己好像也没那么不甘心了。

输给这样的人，好像……也不算丢人。

他慢慢坐回去，嘴角浮起一丝苦笑。

原来如此。

原来如此啊。

半辈子的学问，当真是学到了狗肚子里了。

而对于耳边那些各种震惊、不可思议、难以相信的议论声，林染视若无睹。

他只是在走。

一步，两步，三步。

从座位到舞台，从黑暗到灯光，从人群到焦点。

他走得不急不躁，每一步都踏得很实，像是在丈量什么，又像是在告诉所有人——

我来了。

走到舞台边缘的时候，他停下脚步，微微侧头，看了一眼台下。

就那么一眼，漫不经心的，带着几分少年人的意气风发，又带着几分文人特有的清冷孤高。