我不是颉利。

我就是个跳舞的。

我就是个为了鸡腿而奋斗的……艺术家。

……

广场正对面的主席台上。

这里是整个洛阳视野最好的地方。

也是最暖和的地方。

四周都围着厚厚的防风玻璃——这也是科学院的新产品，虽然透明度还差点意思，有点像毛玻璃，但挡风效果是一流的。

里面还生着好几个大火盆。

烤得人暖洋洋的。

江宸坐在正中间的太师椅上。

手里捧着个紫砂壶，时不时地滋溜一口。

那是上好的大红袍。

在他左边，是李世民。

在他右边，是李靖。

再往边上，是一溜儿的大唐旧臣和共和国的新贵。

魏征、房玄龄、杜如晦、裴宣、程咬金……

这帮人凑在一起。

那阵容。

简直就是大唐版的“全明星阵容”。

“委员长。”

“这……这真的合适吗？”

魏征这老头，还是有点放不开。

他看着下面那群情激奋的人群，又看了看后台那个方向，眉头皱成了一个“川”字。

“杀人不过头点地。”

“这颉利毕竟也是一代枭雄。”

“咱们这么折辱他……”

“是不是有点……有失体统？”

江宸放下紫砂壶。

笑眯眯地看着魏征。

“老魏啊。”

“你这就是读书读傻了。”

“体统？”

“体统那是给死人看的。”

“活人要的是什么？”

“要的是痛快！”

“要的是解气！”

江宸指了指下面的人群。

“你看看那些百姓。”

“他们当中，有多少人的父辈、兄弟，死在突厥人的刀下？”

“有多少女眷，被突厥人掳走？”

“这笔血债，是一刀砍了颉利就能还清的吗？”

“不能！”

“砍了他，那是便宜了他！”

“只有让他活着，像个小丑一样活着。”

“让百姓们看着他笑，看着他出丑。”

“这心里的那口恶气，才能真正地顺下去。”

“这叫什么？”

“这叫心理治疗！”

“懂吗？”

魏征张了张嘴。

想反驳。

但又找不到词。