哈密城下，硝烟未散，但更浓烈的血腥味已经开始弥漫。

巴图尔骑在汗血宝马上，手里的马鞭指着那道深不见底的护城壕，眼神阴冷得像戈壁滩上的饿狼。

“填。”

他只说了一个字。

在他身后，准噶尔的督战队拔出了弯刀，寒光闪闪。

而在督战队前面，是几千名衣衫褴褛、眼神麻木的人。他们不是准噶尔的精锐，而是这一路从叶尔羌和哈萨克抓来的牧民、农夫，甚至还有老弱妇孺。

这些人手里没有武器，只有简陋的木排、沙袋，甚至是几块石头。

他们是消耗品。

“上！都给老子上！”

准噶尔千夫长挥舞着鞭子，狠狠抽在一个走得慢的老头背上，“谁敢退后一步，老子砍了他全家！”

老头惨叫一声，踉跄着往前跑。周围的人群像被驱赶的羊群，发出一阵绝望的哭喊，却不得不推着沉重的木排，向着那座喷吐着火舌的城池挪动。

哈密城头。

赵光抃的手死死抓着女墙的边缘，指节发白。

“将军，这……这都是百姓啊！”

旁边的副将王进忠声音发颤。他透过望远镜看得很清楚，那些推着木排的人里，甚至还有裹着头巾的妇女。

“百姓？”

赵光抃深吸一口气，声音冷硬如铁，“在战场上，拿起了盾牌，推起了冲车，那就是敌人。他们不填壕，死的就得是咱们。”

他转过身，不再看那些面孔，只盯着那道正在逼近的人浪。

“传令炮营，换实心弹！给我砸碎那些木排！”

“放！”

城墙后方的炮兵阵地上，令旗挥下。

“轰轰轰——”

五十门“龙威”大炮再次咆哮。