不管过程如何，不管是谁在指挥，记分牌上的31比13是实打实的。

他是这支球队的代理主教练。

史书上会写。

小韦伯带领泰坦队挺进雪城。

他整理了一下被风吹乱的冲锋衣领口，努力挺直那根其实一直有些发软的脊梁。

脸上挂起了一副早已在镜子前练习过无数次的、属于「胜利名帅」的沉稳微笑。

他抬起脚准备迈入场内。

去迎接他的球员，去和对方教练假惺惺地握手，去享受镁光灯的洗礼。

然而。鹰爪般有力的手，从侧后方死死地钳住了他的上臂。

力量之大，捏得他骨头生疼。

小韦伯错愕地回头。

弗兰克—韦伯的帽檐压得很低，阴影遮住了眼睛，只露出紧抿成一条直线的薄唇。

「跟我走。」

声音低沉，沙哑，不容置疑。

「爸？」小韦伯愣住了，下意识地挣扎了一下，「我要去————」

「闭嘴。」

老韦伯根本没有给他辩解的机会，像拖一袋垃圾一样，硬生生地把小韦伯从光明的球场边缘，拽向了阴暗幽深的球员通道。

「去哪？我要去握手！记者都在等著————」

「走！」

老韦伯低吼一声，步伐快得惊人，完全不像个老人。

两人逆著欢呼的人流，显得格格不入。

通道里的冷风灌进来，吹散了小韦伯身上那点可怜的热气。

直到转过两个弯，确认外面的人群看不见他们了，老韦伯才松开。

小韦伯跟跄了两步，揉著发红的手臂。

「为什么要带我走？」

「我们赢了啊！这是我的高光时刻！你为什么要剥夺我享受胜利的权利？」