一万五千人，如同潮水般涌向辽阳城。

城墙上，三千私军依旧不紧不慢地射击。

装弹，瞄准，扣动扳机。

每一次枪响，都有一名高丽士兵倒下。

弹药箱搬来一箱，又搬来一箱。

仿佛永远搬不完。

第二天结束，高丽人伤亡四千，依旧寸步未进。

……

第三天。

朴正浩疯了。

他亲自登上高台，挥舞着军刀，嘶声怒吼着督战。

后退者，斩！

畏缩者，斩！

高丽士兵在他的逼迫下，如同行尸走肉般，一波又一波地冲向那座血肉磨坊。

城墙上，三千私军的脸上，已经没有什么表情了。

他们只是机械地重复着动作，装弹，瞄准，射击。

装弹，瞄准，射击。

弹药箱，依旧在源源不断地搬上来。

第三天结束，高丽人伤亡五千。

城墙下，尸体堆积如山。

……

第四天。

朴正浩崩溃了。

他呆呆地站在中军帐前，望着那座依旧屹立的辽阳城，望着那些依旧在城墙上射击的身影，眼中满是茫然和绝望。