很小的一块碎片。

破得只剩一个轮廓。

一张桌子。

很破很旧的木桌。

有一条腿短了，底下垫着一块说不上来是什么材质的东西。

桌上放着一杯茶。

茶凉透了，茶叶沉在杯底，水面上浮着一层灰蒙蒙的薄膜。

旁边散落着几卷竹简，摊开的那一卷上墨迹未干。

没了。

就这么多。

没有人。

没有声音。

没有前因后果。

只有一张桌子和一杯冷茶。

可石猴的眼眶像被人掐了一把。

红了。

嘴唇在抖。

手里那颗桃子失了力道，掉在地上，摔成两瓣，果汁溅了一脚面。

他弯着腰，双手撑在膝盖上。

喉咙里有个音节在往上顶。

憋得他脖子上青筋都鼓出来了。

那不是一个名字。

不是一个具体的字。

是一种呼唤。

一种刻在骨头缝里、融进了血液里、就算记忆被删得干干净净也无法彻底消灭的本能。

石猴张开了嘴。